Ultrapassados estão os tempos em que me debruçava sobre uma folha em branco e de mim jorravam sentires mil, palavras sedentas de serem escritas, de serem expressas, de serem destituídas da sua característica efémera. Nos dias que correm, quando os meus olhos se cruzam com linhas vazias ou brancos rectangulares embicam num ponto final inexpressivo ou em reticentes reticências, como se nada houvesse que despejar ali, como se a folha estivesse bem assim, isenta de registos. Assim se desencaminham os meus escritos e também se esfumam as minhas vivências no poço raso chamado memória. Absorvo que nem esponja as lições diárias, bebo da vida como me julgava incapaz de o fazer, encaixoto todas as experiências, indexo, arrumo. Não verbalizo, não anoto, não partilho.
Como uma panela larga e de pressão, cozinho um creme de legumes. Fui posta em lume brando, com água, condimentos q.b. e ingredientes fundamentais. Tamparam-me como é próprio e colocaram no conhecido local o pipo, para que, no tempo certo, se dê a total ebulição e os fumos comecem a viajar pela cozinha, e os apitos se façam soar pela casa, e os cheiros se ocupem do ar inteiro, e se termine o cozinhado desse caldo espesso e altamente nutritivo.
Não queira eu, ignorante panela larga (e ainda para mais de pressão) apressar o processo. Cozinhe, como manda o Chefe, e me resigne eu à insignificante condição de esperar que todos esses fumos se acumulem e se escapem, que todos esses apitos soem ao derredor. Não queira eu tais coisas, não obstante as comichões que já se vão fazendo sentir.
Talvez já cheire a sopinha, digo eu, que não entendo nada disto.
